Lo so perchè, a noi gatti, viene concesso di aggiraci liberi per le stanze dei vecchi musei. Tutta la notte, dopo l’orario di chiusura.
La nostra presenza evita quella dei topi.
E poi è giusto che le cose belle, come le opere d’arte, vengano viste da creature altrettanto magnifiche, di tanto in tanto.

Dietro il comignolo, Il Prode Raminagrobis aveva già perso interesse e balzò su un cornicione. Andai con lui.

Venite pure avanti poeti sgangherati, inutili cantanti di giorni sciagurati,
buffoni che campate di versi senza forza avrete soldi e gloria, ma non avete scorza;
godetevi il successo, godete finché dura, che il pubblico è ammaestrato e non vi fa paura
e andate chissà dove per non pagar le tasse col ghigno e l’ ignoranza dei primi della classe.
Io sono solo un povero cadetto di Guascogna, però non la sopporto la gente che non sogna.

E non so dire come, ma mi si è svegliato qualcosa dentro.
Come quando partono le fusa, ecco, che partono da sole. Un pizzicare alla gola, come quando viene da piangere. Una commozione strana, di nostalgia.

Venite gente vuota, facciamola finita, voi preti che vendete a tutti un’ altra vita;
se c’è, come voi dite, un Dio nell’ infinito, guardatevi nel cuore, l’ avete già tradito
e voi materialisti, col vostro chiodo fisso, che Dio è morto e l’ uomo è solo in questo abisso,
le verità cercate per terra, da maiali, tenetevi le ghiande, lasciatemi le ali;
tornate a casa nani, levatevi davanti, per la mia rabbia enorme mi servono giganti.

Quando il giovane che crede che io sia il suo gatto mi ha visto sul suo davanzale, è venuto da me. Mi ha grattato tra le orecchie e lisciato la schiena. L’ho compiaciuto, tenendo alta la coda.
Quando ha portato il pesce, però, non sono rimasto a mangiarlo davanti alle sue caviglie: l’ho afferrato tra i denti e sono scappato via, sui tetti.
Per quella malinconia, credo, che mi faceva battere il cuore.
L’inverno è durato abbastanza, sui miei tetti. Se c’è una ragione per sopravvivere al freddo, allora c’è una ragione per combattere: mi sono ricordato che non si possono tenere basse le orecchie.
Mentre saltavo sulle tegole, la musica m’inseguiva, salendo fino alle stelle.

Non me ne frega niente se anch’ io sono sbagliato, spiacere è il mio piacere, io amo essere odiato;
coi furbi e i prepotenti da sempre mi balocco e al fin della licenza io non perdono e tocco,
io non perdono, non perdono e tocco!

 Adesso è estate.

Canzone: Cyrano, Guccini

La filosofia è la vera patria dell’ironia, che potrebbe venir definita bellezza logica. Perché dovunque si filosofi, in dialoghi parlati o scritti e in forma non interamente sistematica si deve fare ed esigere dell’ironia. Certo c’è anche un’ironia retorica che, usata moderatamente, produce un’azione eccellente, specialmente nella polemica; tuttavia essa è al cospetto della sublime urbanità della musa socratica, ciò che lo splendore della più brillante orazione è al cospetto di una antica tragedia di stile elevato.

La poesia soltanto può elevarsi sotto questo rispetto all’altezza della filosofia, e non si fonda, come la retorica, su passi ironici. Vi son poesie antiche e moderne che respirano continuamente nel complesso e dappertutto il soffio divino dell’ironia. In essa vive una vera e propria buffonerie trascendentale. All’interno, la tonalità che tutto sovrasta e si eleva infinitamente su tutto ciò che è determinato, persino sulla propria arte, virtù o genialità; all’esterno, nell’esecuzione, la maniera mimica di un comune buon buffo italiano.

[…]
L’ironia scaturisce dall’unione del senso artistico della vita e dello spirito scientifico, dall’incontro di una compiuta filosofia della natura e di una compiuta filosofia dell’arte. Essa contiene e stimola il sentimento dell’indissolubile contrasto tra il condizionato e l’incondizionato, tra il finito e il possibile, dell’impossibilità e della necessità di una compiuta comunicazione.
Essa è la più libera delle licenze, perché grazie ad essa ci si pone al di sopra di se stessi; e tuttavia la più legittima, perché assolutamente necessaria.

(Friedrich von Schlegel)

Il capro sta arrivando.
Al galoppo.

E sarò lì, a strusciarmi contro le caviglie dei partecipanti.

Ci vediamo quando fa più fresco, tetti di città.
È una minaccia.